La Charca Literaria

El piloto interior.

No hay declaraciones tácitas.

Eso os brindo, restos, sobras involuntarias de agua con sabores a las que, ¡oh, maravilla!, llegáis volando.

Las diásporas no se planean, surgen. Imagino el vértigo. Nada está asegurado.

Habría que aprender a salir del frio, para no cogerlo.

La torta-tarta duerme en el oscuro frigorífico, guardando sus secretos.

Más que eslabones vinculados, parecemos muelles, resortes inescrutables.

Aprovecho para devorar, sin pestañeo alguno y casi sin respirar, el color de sangre de cerdo recién acuchillado de la granada (…)

Mi perro se sobresalta con cada estallido que producen las tejas al estrellarse en el suelo.